J’ai du me tromper d’avion, à moins qu’une avarie ne l’ai forcé à se poser précipitamment.

Débarqué, je croise T. qui m’invite à la suivre. Elle rejoint ses parents pour déjeuner.

Sur la terrasse du restaurant, au sommet d’une montagne qui m’est inconnue, je suis assis sur le banc d’une table qui ressemble à s’y méprendre à celles qu’on trouve sur les aires de pique-nique. A ma droite,  T.. En face, ses parents.

Son père exprime une joviale tristesse, celle de ceux qui ont vu des choses terribles. Il garde les yeux fermés. Sa mère a elle les yeux ouverts et très protubérants. La paupière gauche gonflée et fermée, seul l’oeil droit est visible, grosse boule verte presque anis. Mais le plus terrifiant est sa pupille de chat.

L’instant d’après, je rassemble mes affaires en quittant l’arène où nous sommes sans doute venus voir une pièce de théâtre. Je suis le dernier à me lever. Arrivé au bout du couloir qui débouche sur la grille de sortie qu’M s’apprête à fermer, je m’aperçois que j’ai oublié mon pardessus marron fétiche. Je lui demande d’attendre quelques instants et fais demi-tour. Au passage, A. me chambre,  affirmant que je n’avais pas de manteau en venant. Mais revenu sur mes pas, je le trouve posé en boule sur une table. Je m’en saisis et rejoints de nouveau la sortie.

M. ferme la grille après moi. Nous nous séparons.

Debout sur le trottoir, dos au tabac, je regarde la Grand rue en pente qui conduit à la cale. La petite voiture bleue qui descend lentement et passe sous mon nez, c’est moi qui la conduit. A la recherche d’une place.

Je prends à droite, fais un tour de pâté de maison en remontant, puis redescend la Grand rue. Je me vois, depuis le tabac, freiner à soixante mètres de la cale. C’est beau, la mer est calme. M. est sur le siège passager, qui s’agace que nous ne nous garions pas.

Moi, mon moi conducteur, je recule et refais un tour de pâté de maison, pour me diriger de nouveau vers la cale. Et de m’arrêter à quarante mètres cette fois. La mer est moins claire, on devine un léger clapot. Je refais un tour de pâtés de maison, c’est fun.

Dans le même temps, j’observe depuis le tabac ces manœuvres, ce jeu puéril, me disant qu’à force il pourrait bien m’arriver malheur. La voiture bleue ne cesse de descendre la route et de freiner à chaque fois plus près du bord de l’eau.

De retour derrière le volant. Une dernière fois, juste une dernière fois, freiner au dernier moment… Mais trop tard. La voiture glisse lentement, comme aspirée par une mer avide et soudain calme (rassasiée ?). Après m’être assuré que M s’est extraite du véhicule et est remontée saine et sauve sur la berge, j’entreprends de sortir la voiture de l’eau, en vain.

On ne joue pas au con avec la mer.

« Rassure-toi, me dit Cruella en me prenant par le bras, les bananes vertes sont inoffensives. C’est quand elles mûrissent qu’elles attaquent. Les pires, c’est celles avec les grosses tâches noires : elles sont gluantes. »

Nous avançons dans les allées d’un hyper-hypermarché, croisant de grandes bananes vertes qui font leurs courses sans nous prêter la moindre attention.

Je me sens triste parce que ce magasin a changé d’enseigne : le Leclerc est devenu un Carrefour. Et je n’aime pas Carrefour. La clientèle y est plus petite, le personnel plus méfiant.

Cruella a disparu tandis que je débouche dans le rayon légumes. La vue des poireaux m’amuse. Avec leurs racines touffues de longs poils blanc-verts, semblables à des caniches de barbarie. Les pommes sont si grosses et si mûres qu’elles pourraient exploser comme des grenades.

L’instant d’après je suis assis dans le métro, seul dans la rame, hagard.